"Жить здесь — в материальном мире,
под виниловый голос Боба Гэлдофа...." (АДО)
а потом тебя просто забыли. Забыли забрать вечером, оставили одного. И ты сидишь такой... жалкий. Слегка обиженный, обескураженный, дуешься, злишься и немного боишься что это конец, что это — все. Остался один. И больше никто и никогда не придет. И знаешь, что это не так, знаешь - что временно и все же червячки сомнения подтачивают твою уверенность своими мелкими острыми зубками. Темнеет, за окном начинается мелкий дождь и ты понимаешь, что надо уже идти. Что глупо тут сидеть и ждать. Что все, никто уже не придет. И ты идешь, натягиваешь свои боты, лениво перебрасываешь шарф через плечо, даешь шанс — а вдруг? Вдруг не случается, вздыхаешь, медленно закрываешь все, опять вздыхаешь, тянешь дубовую массивную дверь - Солнце бьет в лицо, заслоняет тебя от себя — там свет и праздник, и лето, и птицы, и чей-то карнавал. Поводишь плечами, скидываешь грусть и вливаешься в чужой водоворот, начиная жить заново, принимая его как свой, превращая его в свою жизнь, замещая ее, вытесняя, наслаждаясь.
