И где-то в течении минуты стаял. Утром (а выхожу я из дома в самом начале восьмого) я нашла свою машинку не только замерзшей, но еще и припорошенной снежком и поняла, что осень в этом году была непродолжительной.
Осень – мое самое любимое время года. Только с конца августа по ранний ноябрь внутри меня просыпается настоящее наслаждение жизнью. Дышится - легко, окружающие предметы кажутся наполненными смыслом, а действия – весомыми последствиями. Мне кажется, что именно осенью в моей жизни произошло какое-то важное событие, которое я уже и не помню, а отголосок его остался и перерос в почти фанатичную любовь к этому времени года.
Когда я еще жила с родителями, в дозамужний период моей жизни, мне нравилось осенью быть одной – уезжать в свежескошенные поля, заваливаться в траву, курить и читать. Теперь на все это нет времени, да и курить я уже давно перестала.
И еще я люблю осенние цветы – астры, георгины. Только осенью хочется купить их все и согреть дома – смерть все равно неминуема, уже грядет всеобщее оцепенение и угасание.
А по ночам мне часто снятся осенние сны. Обычно это безлюдные пространства: старомодные дома отдыха, с гипсовыми статуями, гравийными дорожками, колоннами и родничками с питьевой водой, бьющими из стен; кладбищенские церкви с соломенными крышами, надгробиями в виде ангелов, печально и пристально смотрящими в глаза, запах ладана и еле слышное пение; огромные палубы старинных кораблей, дрейфующих в открытом море...
Из окон моей квартиры открывается вид на панораму всего города, поэтому осенью я наслаждаюсь в полный рост.
Это осень, не сумею сказать больше, чем
Просто осень,
Небо в тон и цветная земля.
Мы уже овдовели летом
Не успев обручиться зимой
На двоих, помолвленных ветром,
Сотня бегущих домой.
Много спешащих домой...
Я тону в желтолиственном сне
За окном, что желаемо мне
Засыпающий парк.
И в пустой полутьме, под знакомые звуки трамвая,
На привычной осенней воде,
Он устал говорить,
Он устал от себя,
Он устал от любви,
Как мы все...
Это дождь, будет, что переждать.
Если верить глазам - небольшой.
Позовет за собой
Обернувшись слезой,
Не дождавшись, впрочем, ответа
Так красиво умрет на стекле,
Отстучав последние ноты лета.
Так зачем я был нужен тебе?
Это осень, не хочу говорить больше, как
Просто осень,
Только вечер и старый трамвай,
Кто для нас перекрашивал клены,
Оставляя всем шанс на покой?
И вновь на пороге дома, где ты
Я повернулся домой... (Андрей Горохов, "Адо")
